Filosofando à toa... (com leve sentimento de pânico)

Já dizia Wally Salomão (e repetiria nosso caríssimo Lira): “Memória é uma ilha de edição”. Mas às vezes eu surto com a capacidade de edição da minha. Assim: ontem eu estava de bobeira na frente da televisão. Aí, em uma reportagem qualquer, eu dei de cara com Jorge Portugal, grande professor e conhecedor de música brasileira da Bahia. Tinha me esquecido que há não muito tempo atrás, eu assistia a seus programas no sábado de manhã enquanto punha o biquíni para ir à praia, lá no meu apê de Salvador. E lembrando disso, lembrei de Otoni, grande colega baiano que fazia francês comigo na UFBA e tocava violão lindamente. Lembrei também de Rafa, que estudava com a gente. Horrorizada, lembrei que eu nunca mais liguei para eles em seus aniversários, que não passei um e-mail perguntando como ia a sua banda. Pensei ainda que nunca mais liguei pra Aline, que também mora em Salvador e que durante muito tempo não precisava consultar a agenda pra ligar para ela. O número estava na minha memória. Hoje preciso fazer um esforço enorme pra lembrar o nome do bairro onde ela morava. E o bairro, vejam vocês, é Itapuã. Mas até isso eu tinha esquecido.

Talvez por estar horrorizada com sua semi-esclerose, minha mente trouxe à tona milhares de imagens saídas do nada: o chinês que me vendia comida chinesa no duzième. A colega da mesa ao lado no Rio. Um amigo queridíssimo que ia me buscar no aeroporto nas 6ªs que eu vinha a São Paulo e que  me levava comer pizza e tomar kir royal. Como era o nome dele? Meu Deus, como era o nome dele? Ah, Emeric. E por onde andará? Confesso que não sei. E que ando com cada vez mais medo do que a minha memória pode fazer do meu passado. Começo a entender quem faz agenda. E a pensar, seriamente, em tomar fósforo.